Magda: ESTACIÓN JUNÍN: ENCUENTRO 13/11

domingo 7 de noviembre de 2010

ESTACIÓN JUNÍN: ENCUENTRO 13/11

Magdalena 2a generación

Dirección artística: Ana Woolf

Comunicación: Laura D’Anna, Susana Freire

Relaciones Institucionales: Natalia Marcet, Natalia Tesone

Gestión cultural: Sandra Califano, Marcela Brito

Asesoras internacionales del Magdalena Project: Julia Varley (Odin Teatret), Brigitte Cirla (Voix Polyphoniques), Jill Greenhalgh (Gales, Reino Unido), Geddy Aniksdal (Grenland Friteater), Helen Varley Jamieson (Magdalena Comunicación)

Teléfono: (5411) 4931-7620 / Prensa: 15 5831 5116
E-mail: magdalenageneracion2@gmail.com.
Blog: http://www.magdalena2dageneracion.blogspot.com/.

LAS QUE CANTAN

Vengo a decir que en los rincones
más difíciles del planeta
están cantando las mujeres
con voz de pueblo escarmentado.
Se supone que vociferan
para morir un poco menos.

Sólo el dolor, la fiebre, el odio,
el desafío y la desgracia,
sólo una voz inofensiva
cantan las mujeres que cantan.

Fadistas de Portugal,
enlutadísimas de España
inclinadas segando siegan
espirales de rabia y queja,
liquidan su ración de sueño
con furiosa maternidad.

Coyas, princesas miserables
de una América de arpillera,
queman ancestro alcoholizado
en lamentos como cuchilladas.
Hay que dejarse herir, caer
en su dolor, amar su llanto
y comprobar cómo la tierra
busca sus desolados huesos.

Brujas pálidas de Oriente,
lustradas hechiceras de Africa,
custodias de padecimientos,
celebrantes de la miseria
que lamentan inútilmente
fatalidades ordenadas
por dioses vanos y hombres crueles.

Les asignaron sed atávica,
desesperada obligación,
y ellas amenazan morir
en repertorios de quejido,
de belleza perdonadora.

Sólo vengo a decir que cantan
y que el mundo no se arrepiente
de sus gargantas infernales,
de sus corazones prohibidos.

Sólo vengo a decir que acaso
nos están echando la culpa.

María Elena Walsh. Hecho a mano

Quiero escribir pero me sale espuma

Quiero escribir pero me sale espuma.
Quiero decir muchísimo y me atollo;
no hay cifra hablada que no sea suma,
no hay pirámide escrita sin cogollo.

Quiero escribir pero me siento puma;
quiero laurearme, pero me encebollo.
No hay voz hablada que no llegue a bruma,
no hay dios, ni hijo de dios, sin desarrollo.

Vámonos, pues, por eso, a comer hierba,
carne de llanto, fruta de gemido,
nuestra alma melancólica en conserva.

¡Vámonos, vámonos! Estoy herido;
vámonos a beber lo ya bebido,
vámonos, cuervo, a fecundar tu cuerva.

César Vallejo